Me gustan de todo tipo; las de besos bajo faros y niebla en el entorno, las historias de personas apunto de muerte por suicidio y que, en cierto momento, les ocurrio un milagro y me contaron su hermoso relato. Las de excursiones que fueron especiales y hasta las sombrias de fantasmas. Que decir de las historias de como dos personas, ¿no les parecen hermosos los relatos de como se empezaron a coquetear, de como los chicos admiraban las divinas piernas de su dama y como las damas veian un caballero en corcel cuando les ofrecian la silla para sentarse a cenar?
Me gustan las de terror, de esos que vienen de los llanos y cuyas fabulas son tan ricas en imaginacion y en horror que hasta los ancianos aun se emocionan al contarlas.
Las de la primera vez que cargaron a su progenitor, al contar como veian sus ojos brillar y como estructuraban el juramento de por siempre protegerlos ante todo.
Esa es mi aficion, ver los ojos de una persona iluminarse, emsombrecerse y aguarse de lagrimas para contar como cual trovador de sus hazañas en un bosque, sus historias penosas, sus pesares o sonrojandose cuando se cayeron en publico.
Se preguntaran, si las colecciono, ¿donde guardo mis sourvenires para admirarlos? Pues bien, cuando ya mis libros vivientes mueren de hambre o de tetanos, arranco sus huesos y con mucha delicadeza los coloco en hermosas bolsas de colores que yo mismo confecciono. Tengo los huesos de todos los prisioneros que he secuestrado a lo largo de mi vida en el baul del fondo, ese oxidado y lleno de polvo
Ya que te he contado mi adiccion:
¿tu, que tienes para contarme?
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